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Beto Company, entrenador del Hércules, analiza la victoria de su equipo en la sala de prensa de El Rubial

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Todos somos Maricarmen. El guapo, Zohran Mamdani, poetas en Nueva Yol. ¿Y enfrente? Ni Feijóo ni Ayuso, ni leches. ¡Juan Jesús Vivas! ¡El franquito ceutí de Aznar! ¡Espíritu de trinchera, la acidez de la Tierra Santa ensangrentada, la Bola Negra, nostalgia del negocio del fascismo y la guerra cognitiva! ¿Y el poder valenciano? Ansiedad pura, Juanfran, candidato concebido y no nacido, ¡humillado! María José Catalá, calienta que sales. Y Mompó, María José Catalá y Mompó —si t'agarre, t’espatarre— me rematan el aniversario de Jaume I, el 9 d’Octubre, con una corrida de Morante de la Puebla en el Teatro Principal de València. Mazón, otro de los nuestros, apareció con sus pulseritas de divorciado y cremallera fluida para hundir todavía más a Juanfran y al Partido Popular del País Valencià. ¿Barcala? Barcala, entre el crucero, la nada y el aticazo en Les Naus. ¿Qué es la derecha? ¡Gas pimienta, desahucio, espectros apuñalándose! ¡Vamos a morir todos! ¡Esta noche! ¿Eres capaz de ver al aguilucho en 5 segundos? ¡Ovación cerrada en la plaza al puro de Carlos Herrera! Las vacas del pueblo ya se han escapado. Xé, això mereix una traca!

¿Y el resto? ¿Los normales? ¿O sea, nosotros? Bueno, Pedro Sánchez, sin atajos ni un paso atrás. Diana Morant, ¿hay algún foniatra en la sala? Gritar es un arte. Perro Sanxe, Diana Morant, Pilar Bernabé, Trini Amorós… En verdad, en verdad os digo que ¡sin Podemos no hay tu tía! ¡Y sin Mónica Oltra, menos! Todos somos Maricarmen; todos seremos, acabaremos siendo Maricarmen. Es lo que os tengo dicho: dejad de darle al dedito, menos scroll y más rock & roll. Huele a pan nuevo. El sonido de la vida.

¡Leonor!